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JORGE LUIS BORGES - BORGES, EL PALABRISTA - ¿MATAR A BORGES? - BEATRIZ SARLO - ESCRITOR BI-FRONTE - ACRATA - TODOS SOMOS BORGES - SE NEGÒ A OBTENER PASAPORTE DE ADULTO -

Borges, el palabrista/ y 5

¿"Matar a Borges"? En su última entrega Esteban Peicovich aborda un consejo atribuido a Witold Gombrowicz al irse en 1963.

Foto:Cedoc

Con Borges no se puede. Buscan enterrarlo y no hay caso. Ahora, a 30 años, Beatriz Sarlo recoge el testigo que Witold Gombrowicz arrojó desde el paquebote de su partida en 1969. 

Sus huérfanos escribas clamaban desde la dársena les tirara un último consejo y al áspero polaco no se le ocurrió mejor adiós que dejarlos turulatos:

--Maten a Borges.

Esta sentencia parricida inútil suele pulsar en los talleres literarios pero muere en su intento. 

Estos días el ojo polifemo de Beatriz Sarlo lo volvió a reanimar. Su notable instrumental social la deja siempre en la calle de enfrente. 

Ella confiesa que la poesía de Borges le resulta compleja y allí debe estar la madre del borrego. 

Visualizar Borges desde la sporca política de nuestro revisionismo es tarea fallida. 

¿Ver de entrarle con cuchillo crítico para “matarlo” y dejar pasar a los retenidos por su genio? Suena a chiste. 

Nunca en otros mundos se propusieron matar a Shakespeare a Cervantes o a Tolstoi. 

La literatura de los pueblos se renueva sin envejecer. 

Que el autor del Quijote recaudara impuestos, Tolstoi tuviera siervos o el Big Willy fantasmal esté envuelto en maledicencias mil, no explican sus obras. 

Para la sociología dos mas dos son cuatro mientras la poesía mantiene su amor por el cinco.

Insistir en clavar la mariposa Borges en la pared del dogma social es tiempo ocioso. 

Las ideas últimas de Borges eran las de un ácrata sublimado que solo ponía bombas en sus frases y jamás urdió plan alguno para mejorar la realidad urbana. 

Lo suyo fue intentar tomar el Palacio de Invierno de la Mitología, o, al menos, vivaquear en el pasado para traernos traducidos los cuentos y leyendas de Occidente y de Oriente. 

En cuanto a “lo argentino” propuso un destino universal a una sociedad sin cultura precolombina indagando e interpolando como pocos en nuestras poéticas del campo (Ascasubi) y del barrio (Carriego) 

Su prosa entretejió temas de allá y de acá hasta replicar el asesinato de Julio César en la pampa y cerrarlo con un “Pero, che…”Lo cual sí supo ver claro Sarlo al apuntar que era “un escritor bifronte que fue al mismo tiempo cosmopolita y nacionalista”. 

Aunque al precio de una lagrimita: “Su reputación en el mundo lo ha purgado de nacionalidad”. (Dicho esto con mi amoroso respeto por la gran Sarlo, quien me descoloca cuando afirma no poder entrar en la poesía de Borges “porque me resulta compleja” y por otro lado valorar “la luz perfecta de sus textos”)

Pero bien. Borges está cumpliendo 116 años. El calendario fraguado insiste en contar que pasaron treinta años del día en que se ocultó tras obituario y lápida. 

No tomo en serio el dato, aunque acepté, por elegancia social, rizar el rizo de la fecha y recordar algunos momentos en que como cronista observé al monstruo y recogí tinos y desatinos que siguen mas a mano de mi memoria.

Quiero decir que si realmente Borges murió (asunto incierto) y si estamos a treinta años de esa presunción, darnos a recordarlo puede ser borgeanamente un toque de ironía. 

Eso pretendieron estas cinco notas. Servir en su efeméride un trago de Borges. Bebida espirituosa y espiritual que como ninguna otra fortifica la perplejidad, bifurca el sentido y promueve sanitaria suspensión del juicio. 

Efectos, los tres, que contribuyen a la mejora del alma. Más en ácidos tiempos de peste, como éste, en el que no es seguro que se sepa bien quienes somos ni quien fue ese planetario argentino que fraguó como domicilio virtual tres metros cuadrados de Ginebra. 

Para ello se preparó. Fundó una nueva imaginería, nos cautivó, nos engulló y luego hizo como que se murió. 

Esta decisión la tomó en aquel día aparente de 1986. Pasados 30 años sobran pruebas de que el almácigo contiguo al de Calvino es fraguado y que Borges no “sobremuere” en ese camposanto como el periodismo divulga y los turistas aceptan.

¿Matar a Borges? No se lo propusieron Antonio Di Benedetto ni Juan José Saer, que brillan con impecable salud literaria a prueba de infundios. 

A mí se me da por imaginar (animista y maniático que soy) que Borges hizo “la del tero” en Ginebra y se recicló en invisible ballena voladora y que como tal mamífero inusual ocupa a su antojo librerías y bibliotecas del mundo. Que la pasa disparando asombro como Kafka angustia o Beckett estupor. A diferencia de Pessoa, Borges no eligió replicarse sino ser persona sucesiva en otros. 

El primer Borges en el que trasbordó, fue, como es sabido, el Otro. A esos dos Borges, siguieron millones mas. 

Cada uno destinado al sueño de su singular biblioteca final. En la que pulsa creciente formación de rémoras, de lapas, de satélites, de escribas periféricos, que quedaron fijados al infinito catálogo de sus espejos deslumbrantes y que para nada se proponen matarlo pues habitan en su interior.

No hay modo de escapar. Todos somos Borges. Desde el iletrado más perfecto del campo o la ciudad, no hay manera de abandonar su área de influencia. La que disparó ese díscolo genial que fue Gombrowicz, en su minuto final de Argentina ante sofocados apóstoles quedó en la nada. Otras posteriores, igual. Es que ¿quien va y mata a quien llevaba de la mano a su propio niño intacto preservado hasta el mismo instante de aparentar morirse? Al niño que no quiso dejar de ser y supo preservar de normas, cursilería, banalidad y los acosos de la adulterada adultez?.

Insisto: nadie como él para eludir las trampas y escombros de la banal y mortal cotidianeidad. Lo supo pronto y por eso, extendió su prolífica infancia, a nueve décadas. Creció en talla, calzó pantalones largos, conoció mujer (tal vez hasta bíblicamente), llegaron a vaciársele la mirada y apergaminársele la piel, pero del castillo de su inocencia inicial (esto es, de la eternidad) no salió nunca. 

Rechazó toda su vida obtener pasaporte de adulto y consecuente con su tozudez no se adulteró. Distante de todo contacto con la mismidad, al grosero fluir de la historia lo cambió por un mundo atemporal. 

Dedicó su genial curriculum a jugar con las muñecas de las fábulas. Y decidió para sí (nada menos) que la Creación lo fuera a su imagen y semejanza. Solo alguien precoz hasta morir podría hacerlo. Y George lo hizo.

JORGE LUIS BORGES - BORGES, EL PALABRISTA - ¿MATAR A BORGES? - BEATRIZ SARLO - ESCRITOR BI-FRONTE - ACRATA - TODOS SOMOS BORGES - SE NEGÒ A OBTENER PASAPORTE DE ADULTO -

Borges, el palabrista/ y 5

¿"Matar a Borges"? En su última entrega Esteban Peicovich aborda un consejo atribuido a Witold Gombrowicz al irse en 1963.

Foto:Cedoc

Con Borges no se puede. Buscan enterrarlo y no hay caso. Ahora, a 30 años, Beatriz Sarlo recoge el testigo que Witold Gombrowicz arrojó desde el paquebote de su partida en 1969. 

Sus huérfanos escribas clamaban desde la dársena les tirara un último consejo y al áspero polaco no se le ocurrió mejor adiós que dejarlos turulatos:

--Maten a Borges.

Esta sentencia parricida inútil suele pulsar en los talleres literarios pero muere en su intento. 

Estos días el ojo polifemo de Beatriz Sarlo lo volvió a reanimar. Su notable instrumental social la deja siempre en la calle de enfrente. 

Ella confiesa que la poesía de Borges le resulta compleja y allí debe estar la madre del borrego. 

Visualizar Borges desde la sporca política de nuestro revisionismo es tarea fallida. 

¿Ver de entrarle con cuchillo crítico para “matarlo” y dejar pasar a los retenidos por su genio? Suena a chiste. 

Nunca en otros mundos se propusieron matar a Shakespeare a Cervantes o a Tolstoi. 

La literatura de los pueblos se renueva sin envejecer. 

Que el autor del Quijote recaudara impuestos, Tolstoi tuviera siervos o el Big Willy fantasmal esté envuelto en maledicencias mil, no explican sus obras. 

Para la sociología dos mas dos son cuatro mientras la poesía mantiene su amor por el cinco.

Insistir en clavar la mariposa Borges en la pared del dogma social es tiempo ocioso. 

Las ideas últimas de Borges eran las de un ácrata sublimado que solo ponía bombas en sus frases y jamás urdió plan alguno para mejorar la realidad urbana. 

Lo suyo fue intentar tomar el Palacio de Invierno de la Mitología, o, al menos, vivaquear en el pasado para traernos traducidos los cuentos y leyendas de Occidente y de Oriente. 

En cuanto a “lo argentino” propuso un destino universal a una sociedad sin cultura precolombina indagando e interpolando como pocos en nuestras poéticas del campo (Ascasubi) y del barrio (Carriego) 

Su prosa entretejió temas de allá y de acá hasta replicar el asesinato de Julio César en la pampa y cerrarlo con un “Pero, che…”Lo cual sí supo ver claro Sarlo al apuntar que era “un escritor bifronte que fue al mismo tiempo cosmopolita y nacionalista”. 

Aunque al precio de una lagrimita: “Su reputación en el mundo lo ha purgado de nacionalidad”. (Dicho esto con mi amoroso respeto por la gran Sarlo, quien me descoloca cuando afirma no poder entrar en la poesía de Borges “porque me resulta compleja” y por otro lado valorar “la luz perfecta de sus textos”)

Pero bien. Borges está cumpliendo 116 años. El calendario fraguado insiste en contar que pasaron treinta años del día en que se ocultó tras obituario y lápida. 

No tomo en serio el dato, aunque acepté, por elegancia social, rizar el rizo de la fecha y recordar algunos momentos en que como cronista observé al monstruo y recogí tinos y desatinos que siguen mas a mano de mi memoria.

Quiero decir que si realmente Borges murió (asunto incierto) y si estamos a treinta años de esa presunción, darnos a recordarlo puede ser borgeanamente un toque de ironía. 

Eso pretendieron estas cinco notas. Servir en su efeméride un trago de Borges. Bebida espirituosa y espiritual que como ninguna otra fortifica la perplejidad, bifurca el sentido y promueve sanitaria suspensión del juicio. 

Efectos, los tres, que contribuyen a la mejora del alma. Más en ácidos tiempos de peste, como éste, en el que no es seguro que se sepa bien quienes somos ni quien fue ese planetario argentino que fraguó como domicilio virtual tres metros cuadrados de Ginebra. 

Para ello se preparó. Fundó una nueva imaginería, nos cautivó, nos engulló y luego hizo como que se murió. 

Esta decisión la tomó en aquel día aparente de 1986. Pasados 30 años sobran pruebas de que el almácigo contiguo al de Calvino es fraguado y que Borges no “sobremuere” en ese camposanto como el periodismo divulga y los turistas aceptan.

¿Matar a Borges? No se lo propusieron Antonio Di Benedetto ni Juan José Saer, que brillan con impecable salud literaria a prueba de infundios. 

A mí se me da por imaginar (animista y maniático que soy) que Borges hizo “la del tero” en Ginebra y se recicló en invisible ballena voladora y que como tal mamífero inusual ocupa a su antojo librerías y bibliotecas del mundo. Que la pasa disparando asombro como Kafka angustia o Beckett estupor. A diferencia de Pessoa, Borges no eligió replicarse sino ser persona sucesiva en otros. 

El primer Borges en el que trasbordó, fue, como es sabido, el Otro. A esos dos Borges, siguieron millones mas. 

Cada uno destinado al sueño de su singular biblioteca final. En la que pulsa creciente formación de rémoras, de lapas, de satélites, de escribas periféricos, que quedaron fijados al infinito catálogo de sus espejos deslumbrantes y que para nada se proponen matarlo pues habitan en su interior.

No hay modo de escapar. Todos somos Borges. Desde el iletrado más perfecto del campo o la ciudad, no hay manera de abandonar su área de influencia. La que disparó ese díscolo genial que fue Gombrowicz, en su minuto final de Argentina ante sofocados apóstoles quedó en la nada. Otras posteriores, igual. Es que ¿quien va y mata a quien llevaba de la mano a su propio niño intacto preservado hasta el mismo instante de aparentar morirse? Al niño que no quiso dejar de ser y supo preservar de normas, cursilería, banalidad y los acosos de la adulterada adultez?.

Insisto: nadie como él para eludir las trampas y escombros de la banal y mortal cotidianeidad. Lo supo pronto y por eso, extendió su prolífica infancia, a nueve décadas. Creció en talla, calzó pantalones largos, conoció mujer (tal vez hasta bíblicamente), llegaron a vaciársele la mirada y apergaminársele la piel, pero del castillo de su inocencia inicial (esto es, de la eternidad) no salió nunca. 

Rechazó toda su vida obtener pasaporte de adulto y consecuente con su tozudez no se adulteró. Distante de todo contacto con la mismidad, al grosero fluir de la historia lo cambió por un mundo atemporal. 

Dedicó su genial curriculum a jugar con las muñecas de las fábulas. Y decidió para sí (nada menos) que la Creación lo fuera a su imagen y semejanza. Solo alguien precoz hasta morir podría hacerlo. Y George lo hizo.

BUKOWSKI - Frases de Bukowski que te reventarán las entrañas - Ser escritor - la constancia y el compromiso separan a los profesionales del amateurs - motivaciòn del escritor - No estar muerto por dentro -

Frases de Bukowski que te reventarán las entrañas

Por Alejandro Campos mayo 9, 2015@nemoelcapitan

Bukowski escribió un breve pero atinado manual que todo aquel que ha soñado con ser escritor debe considerar. Se trata de uno de los poemas más famosos del poeta germano-estadounidense “So you want to be a writer”donde nos habla al oído, nos mantiene pendientes de sus palabras como el ídolo que nos dice cómo (no) seguir sus pasos. Y lo hace con las verdades que no queremos escuchar, con palabras que pueden doler y herir nuestro orgullo de pseudoescritor. ¿Cuántas cosas tienes en la última semana? ¿tienes cuadernos repletos de poemas, cuentos e historias? ¿O sólo te gusta decir que te gusta escribir? ¿Qué tanto deseas ser escritor? ¿lo haces por pasión? ¿por ese fuego interno que te lleva a teclear con ansías o sólo por pasatiempo? Bien dicen que la constancia y el compromiso separan a los profesionales de los amateurs.

Probablemente la mitad de tus palabras y de las mías no sirvan y sólo hayan encontrado un destino por un acto compulsivo y egoísta. Quizás les dimos vida sólo para dejarlas como engendros de un circo de fenómenos, al amparo de la burla de las masas.  Fueron engendradas como el legado de una persona incapaz de trascender en sí misma y con la esperanza de que el buen (mal) acomodo de las letras haga su trabajo.  Hijas no reconocidas de la prostitución que humildemente piden dinero con una mano desnuda para poder pagar al padrote de la cuadra.  Pequeños cerdos que sólo maman del egocentrismo y de la presunta fama. El poeta se retuerce en su tumba, bebiendo, sonriéndole a la muerte y con otra más demostrando que siempre tuvo razón, sobre él, sobre nosotros, sobre el ser humano. 



Por favor no atasques las pantallas, no desperdicies los cuadernos y no te masturbes pensando en la elocuencia de tus palabras si no vas a decir algo que te salga del fondo de tu existencia misma.  Una existencia que te fue concedida por milagro, por casualidad, por destino o por tortura. Honra a las malditas palabras con el lugar que se merecen: el de ser empleadas para transmitir, vibrar y perturbar.  Tienes que lograr que tus palabras no estén huecas. Lee a los grandes, a aquellos que transformaron a su época, a aquellos que fueron odiados y que fueron condenados con la gloria tras su muerte.  Lee más de lo que escribes y te aseguro que comenzarás a decir algo aunque sólo tengas siete palabras. Pero sobretodo sal y vive y haz que crea que aún no estás muerto por dentro.

***Las palabras de un gran poeta como Bukowski logran transmitir sensaciones que pocos poetas y escritores han logrado. Sin decirte más, te compartimos las frases de Bukowski que, esperamos, te revienten las entrañas:“Quería todo el mundo o nada”.“Nunca conocí a otra persona con la que preferiría estar”.“Un intelectual es el que dice una cosa simple de un modo complicado. Un artista es el que dice una cosa complicada de un modo simple”. “Si quieres saber quiénes son tus amigos, haz que te metan en la cárcel” .“Lo terrible no es la muerte, sino la vida de la gente que vive o no vive hasta su muerte”.

“Tienes que morir unas cuantas veces antes de que realmente puedas vivir”.+

“No era mi día. Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!”.

“¿Te estás convirtiendo en aquello que siempre odiaste?”.

“Es mejor hace runa cosa aburrida con estilo que una cosa peligrosa sin él”.

“Ese es el problema con la bebida, pensé, mientras me servía un trago. Si ocurre algo malo, bebe para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo”.

“Si no juegas, nunca ganarás”.




“A veces te subes a la cama por las mañanas y piensas, “no voy a lograrlo”, pero te ríes por dentro, recordando todas las veces que te has sentido de esa manera”.

“Si tienes la oportunidad de amar, ámate a ti mismo”.

“Creo que la única vez que las personas piensan en la injusticia es cuando les ocurre a ellos”.

“Yo llevo la muerte en mi bolsillo izquierdo. A veces la saco y hablo con ella: “Hola, cariño, ¿cómo estás? Cuando vengas por mi voy a estar listo”.

“Estamos aquí para desaprender las enseñanzas de la Iglesia, el Estado y nuestro sistema educativo. Estamos aquí para tomar cerveza, Estamos aquí para matar la guerra. Estamos aquí para reírnos del destino y vivir tan bien nuestra vida que la muerte tiemble al recibirnos”.



“El problema con el mundo es que las personas inteligentes están llenas de dudas”.

“A veces tienes que orinar en el fregadero”.

“Encuentra aquello que amas y deja que te mate”.

“Si dejo de escribir, estoy muerto. Y esa es la única manera en la que me detendré: muerto”.